intimo.

Hay cantantes que gritan. Cantantes que susurran. Cantantes que expresan y otros que no lo hacen. Cantantes a los que les escriben canciones, y cantantes que escriben sobre "historias que he vivido o la gente que me rodea". Cantantes que hacen poesía. Cantantes que destrozan la música.
Y después de todo eso, está Quique Gonzalez. Él es el que lanza disparos con palabras. El que llega en la primera escucha. El que en la segunda ya te ha rasgado un poquito el corazón y el que a la quinta está dentro para quedarse. Él es el hace poesías y les pone la música adecuada. El que tiene una canción para cada momento de mi vida.
Él es el que se puede permitir publicar discos como "Avería y Redención #7", y que seguido en su discográfica aparezca un "Daiquiri blues".
Si en la quinta escucha ya entró dentro para no irse, ahora lo hace para hacerme nudos en el estómago. Está ahí para poner un nudo en la garganta y adaptar cada canción a un momento. Él es arte, un arte intimo que, en ocasiones, considero mío, propio. Es mi pequeño gran hombre. El que publica el disco que necesito en el momento en que lo necesito.
"Uno, dos, tres y..." sumérgete, empápate de poesía podría ser la voz en OFF antes de que empiece a cantar. Con ese sentimiento que pone y que habla de sentimiento. De amor. De desamor. De carreteras y distancias. De un "estoy llegando" pero quizá sea demasiado tarde o no. Él es el que deja cada canción con un final abierto, para que cada momento lo complete. Mi contexto lo completa con un "te llevaste la luna debajo del brazo, y por mucho que corra ya no estás aquí". Desencuentros.
Y susurra y hasta a veces creo que grita. Siente las canciones, las expresa, las escribe y también las coge prestadas, y todas y cada una de ellas, cada palabra la hace suya. Yo las hago mías.
Y sí, a pesar de que aviones es grande, daiquiri blues es mi disco del año. Y lo digo semana y un día después de haberlo escuchado porque aún creo no era consciente de la joya que tenía en las manos.

Tienes el pelo frío y los ojos congelados. Y yo me enamoré del invierno hace sólo un par de años. Realmente yo me enamoro de cualquier cosa estúpida. Sí, estoy enamorada de esos hoyuelos que se te forman cuando sonríes y también de tus pestañas. ¿Por qué no me envuelves la próxima que se caiga en tu almohada y me la regalas para Navidad?. Y sí, puedo esperar mes y medio porque ya tengo una caja llena de las que te robo cuando tu no te das cuenta. Y no digo cajita porque están guardadas con cada una de las sonrisas que me dedicas al despertar, al volver a casa y con los labios manchados de mermelada los domingos por la tarde.
Y no estoy enamorada de ti, sino del sonido de tu risa, de tus abrazos, de tus caricias mientras me hago la dormida. Estoy enamorada de tu forma de mirarme mientras leo en la cama y tu esperas callado que termine para... Sí, estoy enamorada de tus manos agarradas a mi cintura y de la melodía de tu pecho cuando me tumbo sobre él. De tus besos en otoño y en París.
Y tu hoy tienes el pelo frío y los ojos congelados.
Yo tengo los dedos fríos y el corazón parado.
¿Por qué te has ido?.

con las ganas.

Lo inevitable es sinónimo de lluvia y de tu sonrisa.
-Déjame fotografiarte, un día de lluvia.
-¿Para?.
-Quiero que al lado de la palabra inevitable, la RAE incluya tu sonrisa.
Creo que si tu pelo fuera una piscina, saltaría de cabeza y con los ojos cerrados. Y fuera de tus rizos podrían estar a -7ºC, que yo no sentiría nada. Sólo la felicidad, plena y absoluta de estar en ti. De estar contigo... Aunque sólo sean tres segundos. Dos o diez, o ochenta. Sería feliz.
Y lo inevitable sería que nuestros rizos no se enredaran en cualquier almohada, sofá, sillón, colchón o asiento de tren.
Quiero hacer surf en tus pestañas, y tras el salto final, hundirme en tus ojos. Nadar, bucear y naufragar, para que me tengas que salvar. Podría pasarme una vida entera allí, y luego, como gatos, nos quedaran seis oportunidades de vivir y cinco de morir.
Podría buscar en la RAE las definiciones de vivir, y de morir, pero se olvidan de la poesía. Y tu eres poesía.
Vivir es caer, romperse las rodillas y echar a andar otra vez. Mezclarse con los colores, con las personas y con la gente. Sentir. Oler. Tocar. Enredarse. Perderse y encontrarse. Vivámonos.
Morir es llegar a tal punto, es que no es necesario vivir más. Cuando todo lo anterior llega a tal perfección, que no haría falta buscar más.
Y después, reinventémonos, otra vez.
¿Perfección? Es sólo un estado de animo, en el que si todo acabara, seriamos una obra de arte dibujada con una sonrisa en los labios. Una sonrisa de verdad... Como la tuya. Así que, contigo podría morir más veces incluso que las vidas que vivamos.
Y lo será inevitable será que no muramos con los rizos enredados.
Mientras mis dedos escriben, piensan en ti. Sí, creo que cada nervio de mi cuerpo, hoy piensa en ti. Hasta la última terminación de mi sistema arterial. Hasta el último centímetro de piel. Es cómo si el cerebro se hubiera derretido y caído al ritmo de los latidos de mi corazón, porque a mí me explicaron que la capacidad de recordar e imaginarte sólo es competencia suya.
¿Sabes? Podría tocar el piano con tus dientes. Si supiera claro. Sólo por saber cómo suenas, cómo es tu melodía, y quizá podría ser nuestra canción. Esa que bailáramos los jueves por la noche en cualquier línea de metro de Madrid, que no corre, vuela. Como el tiempo.
Lo inevitable entonces sería que no bailáramos tan juntos que fuera capaz de adivinar el perfume que te hechas después de la ducha. Y podría clavar mi nariz en tu cuello, violentamente, para volver a morir en tus brazos. Creo que podríamos ser dos piezas de un puzzle que sólo nos incluye a tí y a mí. Dos gatos que viven en los tejados de Madrid. Y que, siempre terminan por correr entre las subterráneas vías de tren.
Abrázame, es la perfección.

"Que quiero arriesgarme a conocerte"

EL GRITO DE MI GENERACIÓN.

Ayer, miles de personas salimos a la calle, con el fin de concienciar a ciudadanos y políticos de que la pobreza "no es un mal endémico irremediable".Vivimos en un mundo, en que desgraciadamente, hay abismos entre unos países y otros. Hemos convertido las fronteras en precipicios entre los países que, como decían las pancartas ayer entre Cibeles y la puerta del Sol, en unos engordamos con comida basura, tele-basura, e indiferencia, y en la mayoría (por que sí, por que nosotros somos la minoría afortunada que nos llevamos un trozo de pan a la boca todos los días), la gente muere de hambre.

Es triste... ¿Sabeis?. Es triste que aquí disfrutemos "tomatinas" y allí, mientras, la gente no tenga absolutamente nada que llevarse a la boca.
Es triste que se hayan invertido billones de dólares en restaurar un sistema capitalista en el que se basa esta sociedad, y que la gente tenga que salir a la calle para solicitar que sea cierto que un 0'7% de la renta, sea realmente destinado al desarrollo de esos países que tenemos tras el precipicio. O en él mismo cayéndo cuesta abajo y sin frenos.
¡Un 0'7% SÓLO!

Pero...¿Sabeís algo más?.
La música es esperanza.
Y ayer lo demostraron Marco, David con su sonrisa radiante y sus ganas de gritar, Daniel, y el resto de miembros de "La sonrisa de Julia" (demasiado grandes para el poco reconocimiento que tienen).
Yo también quiero oír el grito de mi generación, dispuesto a levantarse y a vivir sin miedo.
Aunque yo ayer oí gritos bastante altos.
"Nos pueden robar muchas cosas, pero NUNCA la LIBERTAD".

http://www.youtube.com/watch?v=8ZPa10GZXNE